Algo qual fôssemos meros instrumentos de pensamentos que se sucedem no acontecer do Tempo e ficamos restritos a imaginar pudéssemos determinar o que seja ou venha a ser, o que quer que fosse. No entanto isto de uma perfeição a toda prova nos mínimos detalhes de um todo harmônico, circunstancial, pré-estabelecido em bases definitivas a todo instante, a ponto de aceitarmos a forte impressão de estar no comando do que ocorre e nos rendemos aos frutos, por vezes, até convictos de autorias e resultados da gente mesma.
A escolha entre liberdade e determinação fica, contudo, sujeita à limpeza dos métodos utilizados e aos princípios a que devem coincidir, lá nas profundidades, com aquilo que devêssemos fazer, porém tais enigmas a decifrar de parte a parte nos seres ditos inteligentes. As peças desse jogo vivem acesas nas nossas mãos. Enquanto isto, também significamos entes de um outro jogo grandioso de um tudo ou nada, enfim. Vagamos, pois, entre os teares de um Autor maravilhoso que sabe muito e mais do que o pouco que ora transportamos.
Daí, horas sem conta, padecemos da síndrome de coautor dos resultados, contanto esquecidos das suas bases inevitáveis, quais vida e morte, morte e vida. Mundo físico. Mundo transcendente. Sexo. Amor. Desafios. Felicidade. Entes infinitesimais num horizonte ilimitado, imortal.
São multidões incontáveis de composições em movimento, dentre elas aqui estamos. Mundo indivisível, quer-se fugir sem haver alternativa de fuga. Sonhar. Criar. Tocar os laços do Infinito e pernoitar à margem dos rios da sorte. Nisto, dúvidas não persistem de que sejamos parceiros neste tabuleiro monumental dos tantos valores, sentenças e reajustes.
Assim, numa barca singrsndo os mares das existências, apenas nos consideremos expectadores e aprendizes do painel das horas, e adormçamos sobre nós mesmos durante as luzes suaves da Eternidade.
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