Uma fábula

Segundo o naturalista romano Plínio, o Velho (23-79 de nossa era), na sua obra História Natural, certa feita, um alforriado se vira a braços com sérias acusações de outros lavradores vizinhos seus de que utilizava meios mágicos, escusos diante das normas, para obter boas safras na lavoura. Nisto, seria levado ao tribunal de Roma, aonde o agricultor teve de comparecer e prestar suas justificativas de defesa.

Daí o alforriado reuniu os meios que utilizava para obter as tais melhores safras do que os vizinhos, estes donos de áreas bem maiores e melhores do que as que cultivava.

Naquele dia, temendo vir a ser condenado face às sérias acusações, compareceu ao fórum munido de arado e bois e outros equipamentos que adotava no seu ofício diário.  

- Romanos – disse ele, - estes são os meus feitiços... pois não posso mostrar a vocês nem trazer até aqui meus cansaços, minhas noites não dormidas e meus suores. Fábulas Fabulosas, de Michel Piquemal e Philippe Lagautrière

Com isto, de pronto seria absolvido por unanimidade perante os juízes, e regressou com tranquilidade aos seus afazeres no campo.

(Ilustração: Abstrato, de Janaína Lacerda).

Relevos e vertentes

Nas superfícies de tudo isto, pontos e contrapontos, variações de qualidade, quantidade, possibilidades esparramadas pelos séculos. Isso de sobreviver diante do Infinito e tocar adiante as sequências dos acontecimentos, senhores que sejam dessa imensidão da consciência e viver nas entrelinhas da sorte. Num mesmo tocar de oportunidades, horas a fio de pensamentos se sucedem. Nem sempre assim, no entanto. Sequências inesquecíveis a preencher de lembranças o prisma dos instantes. São amigos, circunstantes, promessas, trajes esquisitos de personagens trazidos lá de longe das histórias e dos ritos, de nuvens e firmamentos.

As estradas guardam consigo esse trajeto de criaturas no íntimo dalguma essência que seja. Vivências. Indagações repetitivas. Nesse furor sem conta, nascem todos, criaturas e objetos, fome deslavada do mistério, das dúvidas. Dalgum jeito, tradições incontidas preenchem de habitantes os mesmos territórios de antes, esquecidos a meio de outros episódios. Riscos de longos traços e vazios de causar espanto. Superpostos, assim, no rosto do eterno, poucos distinguem a que aqui estejam... Sabem de quase nada. Aventuram interpretações e depois viajam pelos tempos à busca doutras virtudes.

Enquanto isto, pelas ruas das cidades de agora seguem soltos os antigos aventureiros de caminhos abandonados, jogados no trânsito de iguais sonhos, dentro das outras memórias. Práticas infindáveis de vetustos casarões regressam faceiras naquela manhã a mais que logo virá, passados de expectativas e delírios. Daí novas gentes, paisagens talvez planas ou irregulares, cercadas de lendas escondidas na pele das gerações posteriores. Conquanto, destarte, submissos autores dos quantos séculos deixam ali bem à margem da história real a cor de narrar cenas e distinguir valores. Essas mesmas condições servem de rascunho daquilo a caminho, nas súplicas dos autores transcritos e adormecidos, pois. Circunspectos, seguem os heróis, rostos cobertos no andrajo definitivo das ausências. saber disso, porém, de pouco significa perante a voracidade dos estertores em volta.

A tapeçaria da memória

A inscrição do absoluto dentro das criaturas humanas, isto que bem significa reviver as vidas e traduzir em falas e gestos o que restou na estrada. Superposição de cores e formas, sons, impressões, painel entranhado nas consciências feito de viagens ao inexistente, num fraguar inevitável. É-se um hoje para sempre nas folhas imensas de emoção e temporalidade firmadas no íntimo. Nisso, as camadas sucessivas de lembranças que restam soltas nesse movimento de contar o Tempo através dos instantes presenciados.

Dali, muito houve até então daquilo aparentemente deixado nos escombros, no entanto vivo nas formas inesperadas de tudo então gravado. Conquanto as palavras busquem localizar tais escolhas, todavia novos acontecimentos insistem preencher o crivo do anonimato. Já foram tantos, e mais ainda formar-se-ão à face dos destinos dessas mesmas criaturas que regressam ao invisível.

Quanto acúmulo a se imaginar ser de memórias que vem sendo feito do existe desde antes, dos começos. Isto que instrumenta gerações inteiras a responder ao silêncio. Às vezes me pego a indagar de mim donde vieram quantas histórias, novos personagens e lugares, numa faina inextinguível pelas garras do desaparecimento. Inúmeras circunstâncias em correr nos séculos e disto o resultado em forma dos fragmentos em volta. Há provérbio africano que resume este dizer numa frase: Quando morre um ser humano, fecha uma biblioteca.  

Noutras horas, o desejo voraz de continuar dalgum jeito através doutros conceitos, outros céus. Alguns falam disso, dão lá suas notícias, descrevem planos e possibilidades, a ver do impossível as divisões nas paragens do Infinito. Os passos iniciais são estes daqui, através dos dias, das esperanças, trazendo-as na essência o próprio Ser que o somos. Nas paragens visíveis, a perfeição dos fenômenos adormece na alma e tocamos em frente, séculos afora.

O silêncio dos filmes

Esse hábito de acompanhar as histórias cinematográficas me deixa, por vezes, a notar o quanto difícil ser um filme dotado doutras noções a não um de um término melancólico, mesmo que queira fugir e esquecer do lado da continuidade que pudesse haver, talvez, dali adiante. São peças soltas do grande Tempo em constante movimento. Seus diretores abandonam aos pedaços o passado às mãos dos espectadores e os põem, inevitavelmente, face a face consigo próprios. Legendas cheias de percepções, ação, inesperados, depois feitos de pura lembrança, semelhante ao que acontece de um a um dos que os veem.

Nisso, a gente também revolve de dentro os traços do que ficou atrás, fragmentos de vidas, emoções, tudo num filão sem par, desfeito nos velhos episódios da gente e que se movem noutras histórias. Longos estirões de traços acumulados no íntimo fervem à solta, em focos repetidos, trazidos de antes. Dariam outras quantas películas, por certo. Contariam novos enredos. Encheriam outras telas. Isto, esses resquícios daquilo guardado nas entranhas das criaturas farejam, quem sabe?, vir outras vezes, quais sempre fazem noutros diretores.

Essa compreensão do poder da imaginação, algo vivo, sustenta do passado as nuances ali deixadas nesse filão em atividade onde pousamos lá um dia. Roteiros daquelas vivências, isto sim, bem significam nós mesmos, pois. Justaposição das possibilidades mais antigas persistam junto aos humanos em forma de verdades eternas do que experimentaram e agora ajustam na alma às necessidades atuais. Livros, argumentos, verdades só parciais, contornam o esquecimento, feitos seres livres, audazes, numa façanha super-humana, desmanchados pelos escombros que ora nos cercam. Crê-se, por isso, no poder da existência e da Eternidade que habitam cômodo semelhante, enquanto que envolvem entes e objetos no afã de reverter o quadro da inexistência e, hora ou outra, vir exibidos nalguma sala de projeção mundos afora.

Bem isto a força das existências em formado de tantos segmentos, porém unidos aos barcos do Infinito, arte pura das verdades sem final.

 

A porta

Era uma vez um mestre carpina de nome Pedro que vivia com sua família em pequena provação do interior sertanejo. Tirava o sustento das artes na madeira, fabricando peças primorosas, admiradas por quem as conhecesse, fama que lhe propiciava constantes encomendas.

Além de dedicar-se com carinho ao seu trabalho, mestre Pedro demonstrava profundo interesse pelas coisas religiosas, praticando o bem e zelando pelos semelhantes, orientando, servindo e dando exemplos daquilo em que acreditava.

Certa feita, recebeu ilustre personagem ligado aos negócios do governo querendo que ele produzisse uma porta destinada a templo em construção numa cidade maior do Estado onde habitava. A peça deveria merecer cuidados particulares, porquanto a edificação representava agradecimentos ao santo padroeiro por cura de uma das filhas da autoridade.

O artífice aceitou executar o pedido em fina madeira de lei, a cumprir com folga o projeto daquela porta especial.
Alguns meses passaram até localizar na floresta o tronco destinado à encomenda. Movimentou pessoas do lugar e trouxe para a oficina partes de mogno linheiro e maciço. Outro tempo demorou serrando e planando as tábuas, quando, belo dia, iniciou a montagem do lastro, juntando e colando as peças preciosas.

Medidas exatas, acabamento esmerado, polimento e acabamento... Restava cumprir o desenho que imaginara fixar no rosto da madeira, fruto de um sonho rico em detalhes do qual acordara no meio da noite cheio de júbilo, com o que só enriqueceria a beleza do objeto.

A porta do céu detinha características de semelhante perfeição - imaginavam, extasiadas, as pessoas que formavam fila querendo olhar de perto o efeito magistral conseguido pelo mestre carpinteiro na superfície da madeira.

A essa altura dos sucessos, haviam transcorrido três anos. O profissional ultimava os apuros no trabalho, pousado sobre joelhos e cotovelos, suado, afilando formas quase invisíveis com estiletes afiados a sulcar as riscas das tábuas, daí resolveu erguer de lado a peça para, pela primeira vez, observar na vertical.

Ao levantar do chão a porta, no lugar onde ela se encontrava abriu-se cratera luminosa de proporções iguais ao seu tamanho. Diante daquilo e em face do impacto inesperado, mestre Pedro caiu no espaço aberto, sumindo cavidade adentro.

Fim da tarde e seus familiares notaram sua ausência. Vieram à oficina procurá-lo. Nada encontrariam fora a porta e os equipamentos espalhados no chão e o mais completo silêncio em volta. Nenhum sinal que fosse do artista, apesar de examinarem toda a redondeza e espalharem a notícia do sentido desaparecimento.
Alguns contemporâneos do mestre Pedro quiseram admitir, no entanto, que depois daquele dia, nos inícios da noite, para as bandas do Nascente, sobre a humilde oficina, aparecia estrela de brilho intenso, a clarear os céus da redondeza.

A noite dos tempos

 

Nisso há qual que melancolia. Longos trechos percorridos sob duras penas. Às vezes, até pensar em evolução. Noutras, puro ostracismo. Mesmo assim, permanecem seus registros, farpas largadas ao lombo da sorte. Nalguma forma, seres a transportar nos horizontes o fardo de vivências guardadas a sete capas, experiências transformadas em novos instintos. Sinuosamente, dali nascem aparentes convicções, depois refeitas em outros dramas e dominações. Bem isto, itinerário que jornadeia, a bem dizer, o próprio absurdo. Fugazes espectros de si, buscam desaparecer pela quadra dos contentes.

Logo adiante, no entanto, num próximo parágrafo, escrituras detalhadas daquilo que antes foram. Histórias, circunstâncias, justificativas, então. Sóbrios, alguns que sejam, apenas observam o percurso deixado nas encostas do Tempo, mas em seguida viram sonhos. Profetas, taumaturgos, videntes, escritas abandonadas em momentos de revelação, porém desfeitas nas dúvidas do que virá. Noutros termos, um caudal ilimitado de possibilidades transformado em ficção, na sua maioria prenhes de outras interrogações.

A seguir, todavia, o foco das luzes alumia essa gente, pois desde sempre existe uma procura insólita dos vínculos com a imaginação, eles feitos de palavras. Espécimes exóticas, fustigam aspectos até então ilimitados. No andamento, se tornam meras figurações dos séculos ao sabor de cada uma delas. Entretanto, algo resistirá ao término das contrições e, mais à frente, sementes e árvores crescerão naquele mesmo sítio de onde vêm e irão todos, num sem fim enigmático. Astutos, sagazes, inteligentes, quais tantos, tocam além belos instrumentos e refazem tantas outras horas em nuvens e ciências,

itinerário este calcado no íntimo de criaturas ainda em movimento, a desvendar aonde irão certa feita. Talvez senhores de reinos desconhecidos, transitam entre nós silenciosamente e transportam sentimentos indefinidos ao furor das gerações. Lá no íntimo, reconhecem o poder dalguma razão que lhes habita. Fartos de quantas lembranças, já mergulhados em planos intocáveis, far-se-ão astros luminosos no eito das consciências.

Há estradas desertas

Um jeans velho e muitas histórias para contar de horas incertas, dos dias nebulosos em passado que de bom não se sabia, naquela hora quando voava nas asas de pássaros pouco felizes, e havia mais amor nos corações, nas tardes, noites, de anos cinzas deixados no tempo. Algo diferente, naquela solidão fria, antiga.

Os jardins que restaram nas flores ao vento e o perfume adocicado de folhas secas, cálidos sonhos, agora dormentes nas pedras róseas dos muros que delimitam supostos territórios livres de manhãs iguais, globalizadas.

Aquilo que chamáramos esperança surgiu, enfim, na curva longa do caminho poeirento, dominando a paisagem diferente da alta estação turística. Jornais apontam novos índices de crescimento do setor. Os prestadores de serviços e a iniciativa privada têm de se articular para a integração dos vários segmentos, cuidando de ações efetivas de pesquisa, superando carências urgentes.

Por conta disso, olhos fixos nas movimentações do comboio, rua acima e abaixo, ouve passar o caminhão do lixo; lembra ser sábado e que não passará correio nesse dia. Então, assim também é bom, porquanto ficará mais tranqüilo, noutra tarde.

Não chegará a correspondência. Vai cuidar mais uma vez dos bichos, no quintal, do banho, de si, lavar o carro; de novo, amar a companheira; duas, dezenas, milhares. Sonhar, filmar, contar suas iguais fantasias eróticas; contemplar as flores no jardim na praça, escutando pássaros, nos começos de noite. Quando chegar, pretende recebê-la a caráter, braços abertos e modo melhor, essa tal missiva, tantas vezes horas, meses, séculos, alimentada nos seios flácidos do coração insistente; com os braços pregados em cruz na mesa do jantar, entre xícaras, talheres, bolos e bules fumegando...

O que sabia disso, contudo, alimentava seus sonhos o suficiente, esquemas e planos políticos favoráveis, na luz do merecimento das prendas positivas, escondidos sob as pálpebras ressequidas. Pois ninguém aceita resposta inadequada, ainda que pergunte do jeito que quiser, dizendo o que quer, sem querer ouvir o que não quer.

As promessas do verde modificaram o espaço e solidificaram cada cratera, num único teto de casa sozinha no seio da mata, donde leve fumaça se evola em fiapos brancos, a subir de chaminé escurecida, brincando no azul antes de rumar suave no céu claro do outro lado de si mesmo. Um território imenso de luz dourada rebrilha nos tetos em formas juvenis, almas novas que a tudo revive na alma imensa dos trilhos eternos.