Espiral dos acontecimentos

Quer-se demasiado que haja um hiato aberto naquilo que pensam as criaturas. Demonstram certas vezes, através dos instintos, reconhecer aonde seguem, no entanto restritas só às frias determinações do quanto existe em volta. Com isto, no tanger das carruagens, horas sem conta preenchem vagamente o poder da intuição. Assim, numa fresta que se abre no seio do imprevisto, demasiados seres mergulham pelas crostas de si e desfazem a cada tempo partículas mínimas daquilo antes visto, deixadas ao relento das lembranças. Face ao tal, vez por outra alguns chegam a observar distâncias considerações entre a imaginação e a realidade, isso constante dos sonhos de noites seguidas. E refazem desejos, planos, expectativas, estirão inominável de atenções escondidas sob as luzes do mesmo segmento ali escondido nas asas da imprevisão.

Enquanto isto, o furor das histórias jamais interrompe e conta detalhes até do que nunca antes, senhores doutros mundos. Admitem esses limites, porém recolhidos na pequenez do pensamento, espaço estreito do Tempo naquelas iguais criaturas. Veem-se, contudo, nem sempre assustado, conquanto persistem a perder de vista. Assistem todas as temporadas e, ainda que tal, olhos fixos numa válvula íntima que chamam esperanças. Distinguem infinitas eras nessa memória a lhes transportar diante do Eterno.

Querem conter o poder das vastidões no mesmo invólucro de outras aventuras, seus heróis, suas criações; e nisto sobrevoam os firmamentos pelos dourados amores de antigamente. Eles, silenciosos, ofegantes, inscrevem no próprio ser roteiros imensos do futuro, tocados pelos fulgores de milhões de sóis que os percorrem de fora a dentro, e subsistem nas palavras, nos gestos vagos e nas caligrafias. Sabem o suficiente de serem qual isso, outrossim alimentados de pendores, de quereres. Ao notarem sendo observados, largam de lado o esquema previsto e resolvem compreender lá certa feita o sentido das existências como um todo.

Deuses de metal

Tempos esses de ser assim, coberto de asfalto e vagando solto ao léu da sorte, entre carcaças e sonhos. Eles, os parceiros do impossível, transidos pelas frestas do pouco que resta de tanta busca. O solo, as pedras, fragmentos de consciências espalhados no horizonte, ao sabor do vento. Surpresas em formato de embalagens coloridas, perfumes exóticos de amores inexistentes. No entanto, em ser que tal consiste nisso de mostrar alternativas ao Tempo e mergulhar nas águas do anonimato. Abrir espaço a meio do calor das tardes, enquanto milhões circulam em torno dos totens deixados ali pelo fragor dos momentos inesperados.

Nisto, o passado alimenta em si o deslumbramento das vezes sem conta percorridas nos corredores daquilo de antes, riscos postos no próprio a ser no sentido de sustentar o prisma dos destinos. Conquanto por demais signifiquem existências, reveem no mais íntimo das heranças antepostas no mesmo deserto dali afora, minúsculos disfarces das propostas lá dos inícios. Estampas claras daquilo que se foi, agora guardadas no senso de tudo, através das testemunhas só agora conscientes do sempre representaram nessa busca de conhecimento.

Os frutos são esses que aí estão superpostos aos ombros de um aparente mistério, dias ensolarados, traços de inscrições gravadas no crivo da procura, sobem e descem o declive dos céus e seguram nas mãos segmentos inteiros de toda a Verdade, pois.

No quanto de langor do instinto dos tais seres, Ao perpassar, por isso, as barreiras dos quais desígnios, contemplam a sequência das horas no calor das dúvidas e oferecem de si a essência de tudo, sacudida no solo das memórias esquecidas. Sabem, sim, do real valor de existir, todavia restritos de corpo e alma ao furor das condições que lhes trouxeram, cientes da certeza dos tempos novos que hão de vier a todo instante.

(Ilustração: Metrópolis, de Fritz Lang).

Abismo do Infinito

Lá dentro das existências, em meio a um aparente caos de ausências, seres percorrem as entranhas de si próprios na procura dos detalhes daquilo desde antes esquecido no desvão do tempo em volta. Pequeninos seres. Silenciosos se olham e olham as encostas desse universo, talvez cientes do quanto ali espera de verdades deixadas à algum interno de sonhos. Sabem dos segredos, os analisa desde quando, nem disto lembram mais. No entanto adotam postura de sercientes durante todo o roteiro que houve de percorrer, cercados que foram daquelas visões do Paraíso. Veem de consigo a possibilidade imaginária de habitarem o mesmo corpo, isto passadas que foram tantas gerações. Sustentam, nisso, a certeza de estar onde assim vejam em volta, dotados de iguais percepções uns dos outros.

Vagueiam desde sempre nalgumas daquelas imensidões desvendadas no âmago e nem que tal padecem de saudades e distâncias. Só mínimos contatos fazem que sintam o poder onde imperam, construção transcendente do mistério. Olhos postos, pois, nalgum objeto, nalgum movimento, acrescentam às recordações vislumbrem transportados sabidas heranças que as alimentam a todo custo. Nisto, seres, visões, presenças, o abismo, as cores, formas mil, transes, músicas inesquecíveis, filmes vivos na alma, senhores absolutos do que possam ser, creem vivamente na sorte do inesperado, vez haver plantado sementes cálidas de amor através de quantos turnos.

Qual painel de muitos sóis acumulados no íntimo, percorrem no vento a certeza da existência, aqueles minúsculos seres espalhados num abismo valioso. Ao longe, no acumulado das distâncias sem limite, apenas sinais enigmáticos do que lhes trouxe até então, espécie de componentes necessário do que virá face aos dias, sem dúvida. Sustentam, pois, as razões de todas as notícias boas logo adiante que chegará nas malhas do futuro. Uma missão inevitável que está a caminho com pouco.

A que existir

Os tempos, vastidões continentais, momentos que ocorrem sem parar, enquanto aqui, seres e objetos. Em tudo o silêncio debaixo das luas. Horas a fio circulando pelas paragens imensas, lugares e distâncias, numa suavidade a toda prova. Assim a verdade impera. Mistérios inigualáveis preenchem a realidade, numa aparência tão só de surpresas e sonho. Enquanto isto, esse movimento de causar espécie, ditas histórias, civilizações inteiras a transportar pelos o turno constante dessa aparente contradição de sentido. E esses tais seres, circunspectos, às vezes imprudentes, inesperados, habitantes da dúvida e senhor da esperança.

Nisto, o toque das noites cheias de visões, de aventuras pela estrada desses depois que nunca deixam de ser. Um furor de respostas, porém pouco ou nada lidas, contudo. Comboios inteiros de individualidades silentes destarte inscrevem nas circunstâncias tudo aquilo transportado no lombo das criaturas. São intermináveis os rastros postos na poeira desses caminhos disformes. Trânsito sem par, acontecimentos fortuitos, certezas eternas, fervilhar de compreensões e pessoas num único penhor de respostas e perguntas jamais esquecidas.

Meras palavras, talvez, todavia vivos agentes do Sol a conversar consigo e com as outras estrelas nesse panteão de quantas variáveis à mercê das mesmas criaturas que fazem e respondem em consequência. Uma vastidão sem fim, pois. Olhos fixos nas profundezas deste mar de luzes, aquilo conduzem o barco da realização, autores que o somos do que houve e haverá sempre. Instrumentos da Eternidade às nossas mãos, realizamos o sentido pleno desde longe a seguir conosco sem final.

Outras respostas decerto veem a todo passo, ao sabor do relevo e das cores, nessas condições das oportunidades, habitantes do Infinito e testemunha valiosa da Criação. Eles, nós, um só Ser, razão das existências e do Tempo. Palavras que tais inundam de coerência o vale de consciências e da Paz que buscamos a cada dia.

O que quer que seja

A mesma ânsia de continuar ali persiste no coração das criaturas humanas. Com isto, as produções imensas espalhadas pela face disso tudo que está onde esteja. Portentosos resultados, quem sabe?, porém. Folhas soltas nesse quarteirão inigualável dos místicos, das culturas, estruturas, temas vagos que circulam os céus, dentro e fora dos que vivem aqui em volta dos sóis.

Bem isto, nessa vontade insistente de observar e repetir quiçá velhas contradições esquecidas nos balcões da Eternidade. Muitas falas, discursos aparentemente simples, no entanto dotados de limitações, o que nem de longe admitem os autores, os arquivos, as crostas superpostas nas tantas civilizações. Entre esses fragmentos, personagens insólitos, belas aventuras, criações inolvidáveis, blocos inteiros de genialidade frutos de um Cosmos de profundidade até então inatingível, olhos das cores e das formas. Quer-se, nisto, conhecer, no entanto. Sabem-se seres definitivos em busca do Sol. Preenchem de verdade o quanto aqui vieram e sonham, e viajam, sorriem, revelam, impondo traços de sabedoria em páginas surreais.

Assim, as visões acontecem, marcas perfeitas do que tivesse de ser, linhos doces de praias inesquecíveis, amigos verdadeiros, amores, lembranças integradas a entes essenciais nisso em forma de realização.

E tais marcas significam, pois, o sentido do quanto existe, oferecendo uma calma aos protagonistas de todas histórias. Vez por outro, novas esperanças, curas, felicidade em forma de canções, quadros, livros, rio constante das alegrias e surpresas boas que a vida reserva em caráter constante, serviente.

Manhãs intactas de realidade plena a envolver noites escuras, nesse carinho que a Natureza oferece, abrem as possibilidades daquilo de há infinitos aguardado nos sentimentos humanos, nítidos sinais das luzes de clarear os caminhos do que haverá de acontecer na medida das sortes felizes. Os circuitos persistirão, pois, ao sabor dos pensamentos. Restam, por isso, poderes e atitudes face a face consigo próprio, motivo e causa das existências...

O lado de lá do firmamento

Vez em quando me pego a olhar a profundidade dos céus. Nesses finais de tarde, quiçá um azul sem nuvens, daí merlhar a imaginação. Longe, muito longe, retalhos de sonhos, memórias vagas, viajam soltos pelas cores da imensidão. De tudo lá esteja. Talvez sombras do que foram antes. Resquícios de lembranças agora feitos fiapos de sóis e significados. Estradas molhadas, poeira, bichos de várzeas, objetos inexistentes e símbolos do imaginário. Ali pelas encostas dos poentes as cores doutras visões desde sempre desfeitas em letras e palavras, relíquias e sons abafados nas impressões deixadas pelo Tempo. Vontades assim de querer narrar o passado, no entanto meros significados de sentimentos somados ao léu.

Lembro aos poucos a busca das existências desde então reunidas pelas mãos calejadas de formas e abstratos trazidos no vento daquelas ocasiões, ditos da verdade em volta dos seres. Nadas, poréns, substantivos concretos, haustos de alguém a respirar aqui dentro, nas margens de um silêncio a bem dizer absoluto, no entanto por demais, surpresa das vezes quando isto percorria as distâncias lá adiante, por certo circunstâncias livres só depois reveladas. Sabores inigualáveis dos instantes, vejo com clareza o infinito das ausências, mesmo que tal pedaços de mim próprio.

Sobre essa superfície amorfa de rápidos traços dalgum artista perfeito, ali me detenho diante disso e pego a orar pela paz das criaturas, pelos tempos novos que vêm suavemente na noite dali a pouco. Trago de volta trechos percorridos na infância e os observo cobertos de infinitos falado comigo lá no íntimo das vastidões mantidas a ferro e fogo nas malhas do desejo de harmonia, e acalmo pensamentos e indagações. Esqueço dalgum modo o ruído insistente da atualidade. Transito, suavemente, pelas palavras já destarte pequeninos seres quais partículas de um todo em movimento.

Palavras soltas

Painéis abertos ao longe numa vontade incontida de interpretar os mundos em volta. Ali perpassam histórias mil e pessoas sem conta. Todos no mesmo mergulho das cores e formas, movimento incessante de tempos e valores. Nisto, películas antigas, lembranças vagas espalhadas pelo chão, florestas e sonhos. Uma circunstância de verdades eternas invade o desejo das vezes anteriores de conhecer cada vez pouco mais daquilo antes visto sem a resposta suficiente. Anda-se pelos rincões de quantas viagens ao íntimo, restos deixados às portas do Infinito. E os personagens sobrevivem a tudo, portanto, sempre contidos em si e senhores doutras eternidades.

Corredores de individualidade assim preenchem das existências sua figuração e apenas divisam pequeninos indícios do que buscam, porém. Universos contidos. Guardados sob as sete capas do Destino. Grutas de sobrevivência destarte conduzem a História seja lá onde for. As estações que se superpõem acontecem na mesmo velocidade do quanto até então, e compõem o quadro efetivo das certezas trazidas no peito. Respostas vagas, pois, daquilo buscado nas entranhas do mistério só desse jeito define de tudo o penhor das gerações. Aos milhares, milhões, infinitos seres atravessam esse deserto das horas e fixam os olhos no espelho de uma aparente realidade.

Quais meros protagonistas da fama de estar aqui, pisam dalgum modo o sequenciar das estruturas e aceitam de bom grado que seja tal e qual. Sei que sorriem, nalgum momento. Recordam velhos ideais. Alimentam de visões as nuvens lá distantes, na virtude dos místicos, mágicos e autores, voragem jamais vista do Sol das criaturas. Constroem nesse nada em ação os motivos de continuar vidas a fio, cruzar as pontes das vastidões e adormecer ao sabor de suportar e ser feliz. Face a tanto, descem e sobem as veias da solidão e trazem consigo o véu da Verdade de que sejam artesões.