Quer-se demasiado que haja um hiato aberto naquilo que pensam as criaturas. Demonstram certas vezes, através dos instintos, reconhecer aonde seguem, no entanto restritas só às frias determinações do quanto existe em volta. Com isto, no tanger das carruagens, horas sem conta preenchem vagamente o poder da intuição. Assim, numa fresta que se abre no seio do imprevisto, demasiados seres mergulham pelas crostas de si e desfazem a cada tempo partículas mínimas daquilo antes visto, deixadas ao relento das lembranças. Face ao tal, vez por outra alguns chegam a observar distâncias considerações entre a imaginação e a realidade, isso constante dos sonhos de noites seguidas. E refazem desejos, planos, expectativas, estirão inominável de atenções escondidas sob as luzes do mesmo segmento ali escondido nas asas da imprevisão.
Enquanto isto, o furor das histórias jamais interrompe e
conta detalhes até do que nunca antes, senhores doutros mundos. Admitem esses
limites, porém recolhidos na pequenez do pensamento, espaço estreito do Tempo
naquelas iguais criaturas. Veem-se, contudo, nem sempre assustado, conquanto
persistem a perder de vista. Assistem todas as temporadas e, ainda que tal,
olhos fixos numa válvula íntima que chamam esperanças. Distinguem infinitas eras
nessa memória a lhes transportar diante do Eterno.
Querem conter o poder das vastidões no mesmo invólucro de
outras aventuras, seus heróis, suas criações; e nisto sobrevoam os firmamentos
pelos dourados amores de antigamente. Eles, silenciosos, ofegantes, inscrevem
no próprio ser roteiros imensos do futuro, tocados pelos fulgores de milhões de
sóis que os percorrem de fora a dentro, e subsistem nas palavras, nos gestos
vagos e nas caligrafias. Sabem o suficiente de serem qual isso, outrossim alimentados
de pendores, de quereres. Ao notarem sendo observados, largam de lado o esquema
previsto e resolvem compreender lá certa feita o sentido das existências como
um todo.
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