Sem título XXi

De tanto escutar esses traços das palavras que ecoam mundo a fora, por vezes contidas pelos muros do silêncio, dali veem, talvez, caminhos de chegar às outras pessoas. Esforço vão, todavia. São tudo em minúsculos seres. Visagens das tradições, dos lugares afastados da consciência. E dizem expandir nisto as margens que deixam à deriva, já noutras interpretações nos dias seguintes aos primeiros encontros. Por certo, nunca haverá, inteiro que seja, tal capacidade desse contato definitivo. Desde essas mesmas criaturas até compreenderem a si demanda vastidões. Nisso, quando menos esperar, fogem sorrateiras, nos despenhadeiros do Universo, e esquecem na distância do tempo aquilo de outrora, numa maior sem cerimônia. Desse jeito, impossível que seja a leitura absoluta daquilo gravado nas malhas dos pensamentos e sentimentos.

Depois de sustentar tais empenhos, rastros perdidos nas hostes de antes, ficam deles só pequenos retalhos gravados pelas cavernas sombrias daquelas mesmas criaturas. Procuram, sobremodo, conviver consigo e alimentam este percurso anônimo dos heróis impávidos. Apalpam as paredes do mistério e logo ali despejam os eus sucessivos que criam e desconhecem, isso bem aos moldes do quanto existe nos transes da matéria em volta. Cativos da memória, no entanto senhores da imaginação tardia. Perfis inesperados, padecem da solidão numa mistura fosca de abandono e saudade. A isto denominam temperamento, contrição e súplica.

Numa viagem incontida, mergulham pelos sons inigualáveis da existência, olhos acesos e lábios ressequidos, guerreiros da própria essência, vistos ao longe no corredor sem trégua das gerações. A que demandar o destino, instrumentos desta história que compõem passo a passo, atravessam oceanos profundos, deuses de muitos credos e canções. Narram histórias de sabor estonteante, matéria prima dos sonhos, noites a fio. Ao longo desse furor imaginário, encenam as civilizações inesquecíveis que hoje superpõem de aventuras, ritmos, números e ausências, juízo de tantas eras.