A estação das chuvas

Quando os seios das nuvens se doam aos lábios do chão e mitigam-lhe a secura que existia, é tempo de agradecer. O sertão vira um jardim só; correm riachos e rios; vida que volta na brisa leve das tardes ensolaradas, agradáveis.

Felizes são os que conhecem as plagas sertanejas no tempo de invernada - época das chuvas regulares. Toda energia guardada pelas sementes adormecidas explode como quentura de fêmea jovem no cio, verdejando toda a mata - revestindo de veludo cor de musgo a garrancheira informe, como se acordada num susto.

Até o gado muda de comportamento, nos pastos ou em meio aos currais enlameados que rebrilham metálicos, mistura matinal de lama e bosta, de cheiro característico e forte. O leite espumejante nas vasilhas de zinco ainda reflete os pingos de orvalho, que caem do céu carregado de nuvens escuras.

 - Viva o sertão! Viva Deus, o autor de tudo! - hora solene de agradecer.

 No entanto, mostrar apenas estas fotografias da beleza de um mundo alegre não define com exatidão a realidade dos que vivem muitos dramas pouco conhecidos. Os preços, por exemplo, dos gêneros da agricultura, frutos difíceis das mãos calosas do caboclo, aviltam qualquer humana atividade. O valor do trabalho nordestino vem sendo espoliado, tanto nos baixos salários que sofrem, quanto nos ganhos de produção.

Conceitos de felicidade variam de pessoa a pessoa. Somos seres econômicos, apesar de também sociais e espirituais. Temos fome. E o matuto sabe que jamais encontrará noutros lugares o contentamento que deixou distante, no torrão natal. Nossa música fala disto com inigualável propriedade; quem ouve A triste partida (obra prima de Patativa do Assaré) pode bem se recordar.

A síntese da seca é o retirante, que nos invernos não teve justiça no preço do que plantou e colheu; não podemos fugir desse testemunho. Os homens públicos devem, por força da obrigação, assumir a cumplicidade moral desta culpa secular. 

Enquanto isso, nas cidades, acrílicos chamativos e sons estridentes mantêm a raça grudada nos apelos coloridos da ilusão totalizante. Nossa civilização deverá ser repensada pelas próximas gerações, para que se esquive do fim ignóbil já decantado por profetas antigos e atuais. A indústria do supérfluo mata mais que a da seca.

Que bom o retorno de uma temporada de chuvas regulares (chuvas de verão nesta área geográfica, segundo os livros) ao interior do Nordeste! Em tudo volta a boa paz, a beleza original. O Cariri friorento, azulado, com névoa encobrindo as abas da serra, quais mechas desfiadas de algodão, lembra que a vida se alimenta de agricultura e trabalho.

Melhor reconhecimento seria impossível tivéssemos equidade nas coisas do campo, das cidades, e a satisfação estaria completa, nas épocas sadias.