As gerações

Umas dentro das outras, numa cachoeira sem final, caudal de inesperados livres e sozinhos. Horas, milênios sem conta. Termina uma, outra já começara fazia algum tempo. Tudo assim, noutras viagens avassaladoras de inexistências. Encontros por demais, no entanto prenhes doutras aventuras, novas intenções, circunstâncias abertas guardadas a sete capas. Sim, delas, das intenções de completar o que seja, talvez, sem nunca, outrossim. Nisto, os equipamentos que se sucedem pelas sombras. Pessoas. Lugares. Histórias desfeitas em lutas, calçadas, sonhos, viagens. Portais abertos ao Infinito, aqui contudo saturados de sórdidos valores, às vezes, beatíficas cerimônias. doutras. Isto, que solidifica as abstrações perpendiculares de lágrimas e risos.

Quando em vez, vemo-nos, pois, pelas ruas e praças, distintos amores de antigas recordações regressam afoitos. Amigos. Colegas de escola. Artistas. Artesões. Senhoras e senhoras das tantas jornadas, neste solo escarpado de ruídos e silêncios esquecidos nos papeis diversos. Nisto, as palavras contam daquelas ocasiões inesperadas, dos encontrões da sorte, das noites sem par desfeitas pelos universos.

Bem claro que existiram nas folhas que o vento carrega a lugares nenhum. Que existem, que sejam dessas almas enigmáticas dos céus, o que somos. Quais quem nunca haverá de sucumbir aos desertos da solidão, ali estejam todos esses momentos solenes das vidas em volta. Este mistério fere de sentido ao que ora sabemos das normas do Destino. Regente imbatível, transporta consigo cada espécie, quantos filamentos de vidas em movimento, e superpõe a si mesmo nessa estrada circular das gerações.

Cercados, nisso, dessas barreiras instransponíveis da existência, resta tão só a certeza de estar aqui, olhos postos em lugar nenhum, corpos em queda livre nas asas dos séculos. Ao sabor das ondas primorosas desse tudo sem conta, descer-se-á ao firmamento, sentido inverso dos sóis. São cores, flores e harmonias de painéis em devolução dos dias em desaparecimento nos olhos de quem seja.

(Ilustração: Sumie (pintura japonesa).

Paulo na ilha de Malta

No dia determinado para a viagem a Roma Paulo e os demais prisioneiros foram entregues à responsabilidade do centurião Júlio do Regimento Imperial. Atos 27-1

Destarte, Paulo, acompanhado de Aristarco, macedônio de Tessalônica, seguiriam de navio até Roma, a fim de ser julgado pelas autoridades do império, vez ser cidadão daquela gente. Antes de embarca, no entanto, ainda buscaria argumentar junto aos responsáveis pela embarcação que houvessem enfrentaria lá adiante fortes tempestades no mar Adriático, época prevista, ponde em risco a expedição, sendo nisso desatendido. Porém o centurião dava mais crédito ao piloto e ao comandante, do que ao que Paulo dizia.

Assim aconteceu, no entanto. Após largos esforços, chegariam à costa de Malta, ao momento em que às tempestades sucedeu um forte tufão, levando o barco a soçobrar inapelavelmente.

Madrugada fria, já na praia da ilha, passaram a recolher gravetos a fim de acender uma fogueira. Nisso, Paulo, junto dos nativos, ao revirar as madeiras sobre o fogo, viu-se mordido por víbora mortal que escapava do calor, ficando presa na sua mão.

Ao presenciarem o acontecido, os nativos passaram a observá-lo, na expetativa do que aquilo viesse lhe suceder, pois se tratava ferimento inapelável. Ele, porém, sacudindo a víbora no fogo, não sofreu nenhum mal.

Passado mais algum tempo, Paulo seguiu ileso, com isto causando espanto aos bárbaros da ilha. Ora, os bárbaros esperavam que ele viesse a inchar, caísse subitamente e morresse. Mas, depois de esperarem muito tempo e vendo que não lhe sucedia mal algum, mudando de parecer, diziam que ele era um deus. Atos 28-8

(Ilustração: Paulo escrevendo suas epístolas. Valentin de Boulogne ou Nicolas Tournier, século XVI, atualmente na Blaffer Foundation Collection, Houston, Texas).

A importância de continuar

Todas as coisas no céu e na Terra são maravilhosas. Mas a maior maravilha é a liberdade do homem escolher entre o bem e o mal. F. W. Murnau (Fausto)

Nisso, viventes dessa fronteira, existirá o exercício da razão, face a face com o sentimento. Dois em único Ser. Peças do mesmo moinho, o vento chega no Tempo que se esvai à medida em que tudo desaparece nos escombros das inexistências. Dois pregados ao processo das horas, numa corrente inextinguível, perfeita. Nós, por nós próprios, autores e criaturas de um poder sem par. Daí o senso do absoluto a perpassar o quanto existir aonde for e quando será.

Fagulhas, pois, do Sol em movimento, aquecem a fogueira dos destinos e adormecem à margem dos sonhos. Transes do indizível, perpetuam na espécie o desejo da continuação pelas vidas, o que se é enquanto continuar. Perdurar para sempre ao solo das criaturas, raízes de humana exatidão. Nisto, portanto, ser-se-á o crivo da Eternidade pelos infinitos dos céus.

Bem assim o princípio da consciência de serem dotados, esses tais seres viventes, da liberdade desde o princípio. Valores enquanto percepção dos reais motivos de estar aqui. No entanto sob o equilíbrio dos dois que somos, a buscar dessa caligrafia a essência do justo objetivo e vislumbrar, na alma, as luzes da imensidão. Olhos do abstrato e penhores da concretude, uma pura realização do Eu em si.

Elas, as palavras, perenemente, bem no íntimo dos indivíduos, revelam o trilho das muitas histórias e preenchem de objetivo a paz que tantos querem e já transportam no mar do que hoje significam. Nem de longe há que desfazer o inesgotável da perfeição que ora sejam, na liberdade que trará, por isso, a semente viva da Verdade que persiste no coração da gente.

O aprendizado constante

Um modo especial de encarar as diversas situações dentro dos dias é olhar o mundo livre de julgamentos e revoltas desesperadas. Na razão direta do pouco domínio das pessoas com relação aos acontecimentos, virou norma inteligente não teimar diante dos obstáculos, por mais comuns que eles sejam. Sabedoria acima de tudo representa, portanto, paciência, conformação, humildade em face daquilo que ninguém consegue resolver por si próprio, deixando ao tempo abençoado soluções inesperadas e impossíveis. Como gostam de repetir os afoitos: - Devagar se vai ao longe.

No entanto, só dizer isso pouco significa em termos de compreender que mistério monumental sempre invadirá o chão onde pisa cada um, ainda que detenha faixas de conhecimento e organize com cuidado, mesmo em horas cinzas, os conceitos da natureza. Porquanto ninguém abrange tudo em suas investigações e aprofundamentos.

Nisso algumas respostas somadas apenas falam insignificâncias do tanto que o futuro reserva, no estudo constante dos segredos universais.

Algo, porém, já se sabe e atende suficiente do que até agora foi realizado pelos povos, e dá para o gasto de sobreviver. Há uma espécie de mínimo necessário que conduz o processo a resultados desejados. Para onde se virem, os humanos crescem na tecnologia dos séculos da experiência. As respostas permitem que um sistema continue alimentando a espécie, no que pesem críticas de ecologistas aos excessos pecaminosos.  

Em resumo, existir e adquirir maturidade em tudo por tudo, desde sonhar, comer, viajar, simboliza esse itinerário valioso dos momentos históricos depositados nas folhas secas do tempo.

Conquanto tantos reclamem, não existe outro jeito senão aceitar as contingências, arrumar os pensamentos e cumprir as leis, período este de adquirir mais conteúdo arrecadado no decorrer das existências.

Dúvidas e obstáculos significam, pois, oportunidades para novas e emocionantes jornadas de consciência e contribuições, fatores essenciais ao aprimoramento de pessoas e civilizações.

Ah! Quanta perfeição habita nessas estradas solitárias do percurso vida!

Ainda sem título

Há um passado qual sejam os armários das vidas, espelhos da consciência individual dispostos nos mesmos caminhos aonde tocam-se de novo os destinos que em si todos carregam. Acesos os olhos, desertos esparramam, grossos, areias sem fim na alma das criaturas. Daí se avista o palco das alturas na medida dessas luzes que tantos veem e delas esquecem, cativos que pereçam nas próprias carnes. São horas deixadas no Tempo, cheias de marcas pessoais. E nisso não haver culpa e, sim, medo, porquanto bem significam tão só urgência de significados.

À busca das profecias, querem, a todo custo, impor condições ao inevitável. Largassem de lado o senso de determinar tudo, ver-se-iam face a face com o princípio da inevitabilidade. Gostar de compreender o mistério das histórias e desvendariam o quanto importam no transcorrer dos gestos e virtudes.

Bem isso que detêm os parágrafos de contar a miúdo as horas e os desafios da gente com a gente mesma. Guardar nos sentidos a verdade insana que alimenta de cores a liberdade. Ajustar consigo o princípio das certezas e mergulhar fundo no íntimo das existências.

Nisto, inúmeras considerações vêm à tona quanto ao sentido desta evolução. De onde, aonde, qual que seja. Infinitas avaliações do que ora esteja ao relento da sorte de qualquer um. Os precursores das aventuras espirituais a isso predispõem um itinerário certo e vislumbram mil possibilidades. Estimam o verso desse quadro que transita na solidão das noites, na sombra frontal de tantos.

Perante, pois, o crivo das compreensões, resta somente o trilho da continuidade. Palmilhar o chão que sobra aos nossos passos e sonhar diante das transições. Não basta querer, tem que sentir e viver. Sustentar o firmamento aos próprios pés, e adormecer nas telas trazidas aos ombros do futuro. Sobreviver, portanto, aos sóis de depois, apenas isto.

Para mim o livro

Para mim, é a literatura um passaporte ao país da imaginação.

E neste livro, com que abuso das minhas prerrogativas diplomáticas, literárias, no caso do dizer aquilo que venho colhendo nos caminhos de uma jornada interior dentro de minha história de vida.

Coloquei, com prioridade, cadeira na fronteira entre a realidade e o imaginário, e anotei, passo a passo, o fio do que ali desfilava, cortejo diverso, esquisito, às vezes, da matéria prima que jamais cansa de alimentar o território dos sonhos.

Daí, rompendo a neutralidade característica dos que apenas observam e não participam, fiz valer a disposição de recolher no papel os elementos, os sinais da liberdade, pela escrita rotineira.

Quais brotos diletos da inexistência e da memória, construí, assim, livro qual ponte que pretende reunir duas solidões, a minha e a dos que o leem, ação humana de combater ao desespero fruto do isolamento, pelo ato contínuo das palavras, a eternizar no tempo a mágica do papel.

Só isso, atitude que pretende romper o cristal da inutilidade das coisas que fogem, diante do poder das palavras e das pessoas. Um livro, uma vela, um navio, vidas que vêm e que vão no acaso das existências.

 

 

João Pessoa, Paraíba, 18 de novembro de 2006.  

A música das ruas

Outros tempos se não aqueles guardados na memória. Movimentos inesperados de automóveis, motos, caminhões. Ruas sem par. Um único céu e tantos valores em ação. Consciências. Trajes. Pessoas feitas habitantes desse imenso continente. Horas. As lojas. Os animais entontecidos na força do vento que circula. Tudo lembra lá de quando as horas passavam suavemente pelas folhagens, ao som dos pássaros, dos raros artistas que cantavam nas esquinas quantas e tantas vezes. Uma paisagem por demais perdida nas hostes do Infinito que tende a regressar na memória e dizer das histórias deixadas pelas calçadas,

isso que só agora revive o tempo nos restos de ilusões cicatrizadas dentro das gentes, de olhos vazios. Sei, são fragmentos desses mesmos intervalos que alimentavam toda gente, e resistem de contar a razão do que existiu, porém. Talvez ritmos alucinados de grupos de forró, acordes soltos de melodias inacabadas, presas na garganta dos derradeiros foliões de carnavais antigos. Nesses escafandros, braços estendidos a outras dimensões, eles transcorrem os sinais e abandonam aos sóis seus restos das mesas ali da véspera.

Vemos isto na face das criaturas, elas que interrogam de si o que jamais quiseram saber. Tocam as peças desse jogo enigmático, contudo longe de responder a que vieram, no entanto. Mas escutam fagueiras as vozes do silêncio, estalam dedos nas cordas dos instrumentos e repetem os velhos sonhos devorados pelos momentos. Quais quem apenas observava o desfile das tradições, desaparecem no mistério, ausentes que foram daquilo que os trouxe até aqui.

Assim os dias escorrem nas distâncias e amadurecem as estações, os firmamentos, as cores... Houvesse maiores motivos, decerto viveriam as circunstâncias de escutar as lições que deles imperam os filmes, os amores, nas silhuetas que transitaram pelos acontecimentos, instrumento de iluminar o Sol noites a fio.