A idade da chuva

Isso que vem do querer de a tudo selecionar, esquecidos daqueles que nem pensam e vivem, sonham e desaparecem na mesma velocidade do vento e das flores. Pedaços de universos depois desfeitos em cinzas ao sabor dos dias, nas varandas de tantas casas, a meio de lágrimas e risos. Nós, portanto, parceiros da infinitude, retalhos das lembranças, num movimento circular de gerações inteiras. Olhos vesgos nas pequenas vezes, passados que sejam os trinos e as aves, e logo na sequência querem olhar as cenas feitas dos ecos imaginários do Paraíso no outro lado da rua.

Afeitos, por isso, ao ritmo de uns tambores dali distantes, mergulham de alma inteira nessas aventuras criadas nem se sabe onde, ou quando, porém, mesmo assim encantadoras oportunidades de sabor inigualável. Ser-se fiel consigo próprio perante o fluir das gerações. Saber dos ritos, das virtudes aqui guardadas no tramitar das máquinas, que alimentam e pedem certezas, capuchos do algodão das eras. Corações que padecem, no entanto se desfazem na melodia das eternidades. Essas imagens deixadas em monumentos e para sempre entranhadas nas horas sem conta, pois. Reflexos de palavras inteiras, seres vivos nascidos na consciência de todos, depois desfeitas nas dúvidas e nos tempos. Dramas, longas epopeias de romances eternos, quais suaves recordações que inscrevem de nuvens o firmamento, assim persistem os heróis ao sabor dos invernos pelas cores espalhadas no caldeirão das paisagens aí de fora, no país de miragens sem conta.

Talvez que ressurja nalgum momento a trilha sonora de quantas ilusões perdidas pelos porões das memórias. Conquanto imortais, sobrevivem aos valores que os constroem e consomem, nessa indústria do Tempo. Vislumbram mares mais profundos e adormecem nos braços do desejo, senhores de si e pendores das religiões. Nisto, as formas de um catálogo aos nossos pés onde apenas pisamos e lá, certa feita, habitaremos de todo, tais minúsculos confinantes de uma perene Felicidade.

Um salto no desconhecido

Antes de quaisquer outras considerações de ordem prática, posso também dizer que essa coisa de morte não me atrai nem um pouco, seja para falar dela ou nela, porquanto desconheço o assunto do mesmo tanto que a grande maioria das humanas criaturas, com a exceção de haver lidado com as coisas do Espiritismo em inúmeras palestras, e repetidas vezes abordei o tema da reencarnação, que diz que o espírito não morre, retornando ao plano espiritual, ou mundo errante, para se preparar e de novo vir à Terra, seja na família donde se foi, ou noutra, aonde irá desenvolver seus estudos de eternidade e resgatar débitos antigos, das vidas anteriores, até chegar o dia da purificação, estágio a que todos se conduzem no fio das vidas.

Nada melhor para manter as afeições deste mundo do que a reencarnação, quando nos apegamos aos com os quais vivemos, achando nisso justificativa bastante para os reencontros futuros.

Morrer, transação solitária o suficiente a que se arme paralelo com o nascimento, o que representa, no entanto, um desaparecimento das percepções dos sentidos aos que vêem sumir adiante os que somem, nos bastidores da vida, indo a portos distantes fora do invisível mundano.

Não poucos dão notícias, via mediúnica, daquilo com que se depararam do outro lado, após deixarem o corpo físico aqui no chão dos mortos. Os materialistas, no entanto, aguardam provas provadas do que irão defrontar no seguimento dessa matéria em estado perecível. As pessoas que perdem entes queridos se ressentem da ausência de instrumentos comprobatórios dessa vida após a morte, rendendo-se, nos instantes de aflição, oportunidades ímpares, às mensagens que venham de receber pelos médiuns, ou através de sonhos, visões, intuições.

Na época da Segunda Guerra Mundial, em Londres, Inglaterra, proliferaram à fartura os mensageiros do outro mundo, para efeito de consolação das famílias que perdiam seus filhos amados nos campos de batalha do Continente. Jovens bem formados, descendentes de estirpes tradicionais e afeitos aos confortos do capitalismo, perdiam o corpo físico face à agressão hitleriana invasora, alastrando de sombras a civilização inglesa. Vem desta fase o livro Raymond, escrito por Conan Doyle, o autor conhecido das aventuras de Sherlock Holmes, que aderiu às idéias espíritas, inclusive a escrever uma “História do Espiritismo”. Doyle foi um desses pais que perderam filhos nos combates da guerra, reunindo, em conseqüência, os elementos que lhe deram a real convicção dos trâmites posteriores à vida, quando se registra o extremo desaparecimento por motivo de cessação do corpo.

A sombra que circunscreve a extinção da vitalidade persiste na área do impalpável para faixa enorme da cultura, nos diversos povos. As obras Allan Kardec falam detalhes de como ocorre essa passagem, em “O livro dos espíritos”, que aborda a parte filosófica da doutrina dos espíritos e responde às inúmeras perguntas sobre a vida depois da vida, com dados recolhidos por meio da mediunidade e lançados em livro no ano de 1857, em Paris, França.

Enquanto isso, cada um por si busca compreender a necessária condição da morte junto aos fenômenos do Universo, procedimento a que a Natureza condiciona o encerramento dos dramas e dos prazeres num único gesto, mistério profundo da vida que se fecha sem deixar rastros.

Réquiem a um eu que sumirá

Desistir, jamais. Sustentar, no entanto, significaria a luta insana de estar aqui, continuar e conquistar o senso deste um tudo compreender. E só então se recolher ao panteão do Infinito de alma lavada e dever cumprido. Ele, o senso comum e razão de haver realizado em si próprio o destino dos justos. Nisto, a missão desse eu que lá certo tempo inteira o estágio final da evolução aqui, na terra dos amores desfeitos, lavas e lembranças, nisto de perguntar: O que será de tudo isso, desta hora, aos braços do mistério tocar em frente os céus dentro das existências?

Contudo sempre haverá de ser assim, na trindade universal das horas da solidão, no sequenciar das histórias que restarão intactas nalgum lugar, quem sabe? Olhos abertos de tantas vezes largadas aos séculos, e uma caravana de visagens a sumir entre as árvores dessa floresta imensa dos depois jamais esquecidos.

Segredos desde sempre deslizavam a meio das quantas aventuras errantes, pois, razão das circunstâncias desfeitas em largas esperas, indagações e fortunas escorregadias nos mitos e nas lendas. Instantes de acalmar as chamas que antes preencheram esse vazio das ausências. Porém que este seria o objetivo derradeiro de todas visões.

Sujeito do quanto existe, toca adiante o comboio dos finais das tardes ali guardados nas memórias que ora lhe integram o sentimento nas saudades dos dias que passavam feitos sons que preenchiam a visão angustiada de muitas cores aos poucos desfeitas pelos sóis. Saber-se-ia, viver-se-ia, na consciência plena, lá um instante, esse limite inevitável de tocar a outro lugar a razão do quanto existia. Também ele, um ser dotado de sabores novos e definitivos, mais ciente, mais adequado, traz consigo a certeza das existências.

Que será disto, da busca voraz das outras vidas fincadas no vento, quando procurarem as luzes de antigamente nas novas presenças, até que os trens chegaram às estações e desceram aqueles fiéis passageiros de uma maior compreensão.

Outrossim

Foi durante os primeiros estágios da consciência humana que nasceram as iniciativas que seguem acontecendo desde então. São os rastros da espécie deixados na lama do Infinito, por mais que considerem evolução no entanto evoluíram tão só sob determinados critérios, se é que isso seja evolução no real conhecimento. Indicam avanços técnico-científicos vinculados ao senso prático da funcionalidade, enquanto que, diante do crivo de outros aspectos, deixam muito a desejar em termos de Civilização.

No âmbito dos valores da fraternidade, por exemplo, persiste o egoísmo individual ou de grupos, nessa fome exacerbada de dominação. Quando não uns sobre os outros, face à fome de poder e riqueza, de agressividade no sentido das posses físicas e de uma agressividade milenar, no propósito das vaidades e dos desejos. A que se busque conhecer, o processo evolutivo da criatura humana há em si um vazio imenso a superar.

Nisto, existem os tantos credos, as filosofias, avanços e teses psicológicas, descrições profundas de autores que se dispuseram às experiências vividas na própria pele. Eis, nisso, a herança mística de onde ainda ficam desertos inteiros de atravessar.

Vivemos, pois, uma era de conceitos em decomposição, face aos sintomas deste mundo contemporâneo em que as nações apenas obedecem, numa deslavada perdição, a persistir pelas gerações inteiras, qual embriaguez de inutilidade. Quer-se vencer medos, apreensões, mas esquecidos de rever o conteúdo a que obedecer nos séculos adiante, na desigualdade, nas guerras, perdições e prazeres.

Em poucas palavras, esse diagnóstico indaga uma sequência lógica do vir a ser. De ouvir do Tempo. Saber aonde. Num rápido vislumbre, dizer o provável destino das histórias trazidas e esquecidas. Silêncio contundente das horas grita códigos secretos de mistérios sem conta, rescrever os frutos da aventura dos seres ditos pensantes, resposta por demais do âmbito íntimo de todos, afinal. Os passos significam, por isso, a longa caminhada de transformação que nos espera.

(Ilustração: Estradas perigosas. Paisagens exuberantes. Click Viajar).

Autocrítica severa

Mas escrever tem dessas coisas. Ninguém se faça de besta a pensar que domina o ofício da escrita. Até quem sabe, cai nos barrancos, a pretender acertar, levado pela enxurrada de vez em quando, escreve bonito, contudo revela-se pessimista, niilista, ocasião de perda a quem lê ou escuta o que disser.

O jogo da redação pede humildade aos que se sujeitam desperdiçar gol feito debaixo do travessão, perna-de-pau dos jogos de subúrbio.

A gente chega no papel, ofuscado nessa máquina acesa chamada computador, e repousa o espírito a contar o que lhe desce no juízo. Há dias em que tudo parece fácil, as imagens afloram na tela da memória, e tudo sai certinho. No entanto, outras horas, fecha-se o tempo, branco total em tudo que é direção. E para não dar o braço a torcer, o autor ajunta raia miúda e tome letra como vem.

O resultado, algumas vezes dá nisso que deu naquela crônica. Cochilo que implica ausência de oportunidade para ficar calado, pois, dizem os mais sabidos, palavra é de prata e silêncio, de ouro. Num desses embarques, o instinto vence a pouca inspiração.

Por isso, que dizer mais? Que se deve cuidar melhor dos ouvidos e dos olhos dos que param à frente dos textos, em consideração aos raros que escrevem, nessa época de movimento febril e pouco caso, quando jornais, revistas, transmitem, aos borbotões, pancadarias de escândalos e falsetas.

O que mais angustia o autor é a perspectiva do isolamento absoluto, nos cômodos escuros de mundos indiferentes, aonde vive a maioria acomodada. O rádio, ao seu modo, supre essa carência. Transmite, transmite, independente de saber quem sintoniza suas programações. Ele, que persiste como importante meio de comunicação, tambor tribal nas praças, desde as raças antigas. Já o jornal, perde atualidade no momento de sair à rua. Cai no esquecimento, nos balcões de carne, nas mercearias e nos açougues. Charmosa, a revista, cheia de cores, repercute duas, três semanas, e só volta nos museus ou bibliotecas, seguindo adiante, nos registros da história.

A crônica intrusa se oferece, obstinada, bisbilhoteira, comenta, critica, ou se critica, sem, entretanto, perder o senso da informalidade, ao sabor das ondas de humor dos cronistas. Um dia, a tirania da autocrítica acorda só meio-dia, olhos inchados, postos no horizonte da cara, grogue, tonta da vertigem dos noticiários quentes, na busca de um álibi para brincar de fazer comentário da própria cara. A propósito, há de se considerar que tudo é perigoso e exige o preço de narrar qualquer história, seja de fora, seja de dentro de cada um, motivo da crise de pouca lucidez por que passam os autores, nestes dias atuais.

O gesto espontâneo de escrever se parece com as atitudes para atender às exigências do momento. Vem a sede, busca-se água. O frio, cobertor. A fome, alimento. Assim como querer responder a perguntas, no intuito de satisfazer impulsos da pura necessidade. Livre de coação, busca erguer os olhos dos afazeres. Sobrevoar o presente e formular um instantâneo relanceado daquilo que se contorna, qual estando no centro de bolha infinita, cercada de feixes invisíveis, correntes contínuas e alternadas. Recolhe-se que nem caramujo, fruto de idéias em palavras, tópicos a pousar no papel, sujeitos visíveis por vezes lidos por outros seres humanos.

O jaburu

Há poucos dias, estudava com Virgínia, minha filha, as aves brasileiras, quando nos deparamos com o jaburu (ou tuiuiú, uma das maiores aves do continente americano e símbolo do Pantanal mato-grossense. Além do seu tamanho avantajado, chama a atenção pelo ninho trançado nos galhos de arbustos como o manduvi, a piúva, ou em troncos de árvores secas).

Retornei no tempo e cheguei à época quando participei do jornal A Ação, ao lado de Antônio Vicelmo, Pedro Antônio, Armando Rafael, Huberto Cabral, Padre José Honor, dentre outros mais. Lá, um dia, recebemos a notícia de que pássaro diferente achado por caçadores no município de Mauriti.

Sem demora, na madrugada do dia seguinte rumamos ao lugar do acontecido para registrar o assunto.

Abatido por disparo de espingarda, o pássaro não resistira ao ferimento. Tratava-se de espécie desconhecida na região, bicho pernalta de penas brancas, papo vermelho e patas e bico negros.

De início, opiniões se dividiram entre as pessoas do sítio e que sabiam alguma coisa na área de passarinhos: Seria um grou ou um jaburu, era a dúvida?

Anotamos os dados para o jornal e fizemos algumas fotografias do que sobrara da ave, cujo corpo viria trazido na carroceria da camionete que transportava a equipe, para ser oferecido ao laboratório de biologia do Colégio Diocesano, em Crato, onde seria empalhado, condição a que se submeteu o proprietário das terras da incomum localização.

Semanal, A Ação circularia no fim de semana com a notícia logo na primeira página, ilustrada com duas fotografias do pássaro. Eram precários os meios de edição da época. Mandava-se a Fortaleza as fotos e devolviam-nas em clichês, chapas de zinco gravadas com as imagens, avós do atual fotolito da impressão off-set e da moderna policromia. Devido à pouca qualidade da técnica, as reproduções, por vezes, saíam truncadas, borradas, escuras, ou claras em demasia.

Vistos limites gráficos, a técnica ficava devendo em termos de nitidez. Daí, quando vieram as fotografias da edição com a notícia do jaburu, numa delas Pedro Antônio sustentava o pássaro à sua frente, com a mancha da cabeça a se fundir no desenho do rosto do repórter, formando uma só figura. 

Jaburu é ave de corpulenta e chega 1,15m de altura. Seu bico, grosso e afilado, mede até 30cm de comprimento. De pescoço preto, tem a parte do papo vermelha, dotada de elasticidade. O branco é a cor predominante das penas. Vive em bandos em lagoas e rios piscosos. Voa a grandes distâncias em elevadas altitudes. Assim, num desses largos percursos, o belo exemplar da ave pantaneira pousaria em terras caririenses, no entanto sem chances de sobreviver, naqueles idos de 1966.

(Ilustração: Jaburu-tuiuiú (http://renatogrimm.com/bemtevi/pantanal/).

O correr das histórias

Certa vez, meu pai me contou a história de um morador do sertão de Pernambuco que sonhara indo encontrar um tesouro no interior do Paraná. Tratou de vender os poucos bens que possuía e se deslocou com a família até aquele lugar.  Lá distante, tendo localizado o canto onde acharia o tesouro, no entanto foi alertado por outro vivente da região que deixasse de lado a ideia do sonho, que esquecesse de imaginar facilidades, o que ele já fizera quando sonhara com um tesouro no interior de Pernambuco, na fazenda assim, assim, de características semelhantes às de onde residira o nordestino. Desse modo, considerou a possibilidade e retornou às suas origens, fazendo disso o motivo de cavar no ponto aonde lhe dissera o homem, achando ali o tão sonhado tesouro.

Depois, eu leria no livro O alquimista, de Paulo Coelho, história com o mesmo enredo, de alguém que sonhara achando um tesouro em lugar remoto, indo à busca. Ao chegar, contudo, seria alertado de procurar exato naquele sítio de onde viera, sendo esse o argumento da história, o que também viria, com sucesso, acontecer.

Já mais recentemente, conheci um conto do sufismo de quem sonhara com um tesouro noutro pouso, ali chegando na intenção de localizá-lo nas proximidades de uma ponte. Enquanto cavava a dita localidade, seria abordado por pessoa que quis saber do seu objetivo, sendo alertado de estar movido pela ilusão, e que este também sonhara com tesouro num recanto que descreveu semelhante ao de onde procedia o buscador. Este, ao regressar, contente acharia o que lhe fizera ir tão longe na missão de encontrar o tal tesouro.

Quantos e quantos largam tudo na ânsia de ser feliz, à margem, porém, de reconhecer o tanto que procuram na essência de si mesmos, razão fundamental do que existia desde sempre no próprio ser, este qual sentido único dessas histórias que falam do segredo maior da condição humana.

(Ilustração: Tesouros piratas enterrados: É verdade, ou mito? (https://www.lrarcano.com/tesouro-pirata-existem-tesouros-enterrados-por-piratas/).