Sentido único das existências

Jamais haver-se-ia de contar das tantas e quantas luas fôssemos de antecipar a trilha do Infinito. Determinação inevitável ali impera ao longo do Ser. Sentido único, exclusivo. Então, daí toda a verdade do Tempo. As palavras sabem disso em andar a favor dessa lei que a tudo determina. No mínimo isso a favor do vento. Algo inquestionável, porém conclusivo.

Dali, toda ciência, as cores, o frêmito em torno. Nisto, prudentes seguem os seres. Esforço de prosseguir impõe sua função às vidas, às histórias. Rebanhos na imensidão, assim os astros, o vazio, as águas. No mais íntimo das criaturas, seus traços de aceitação por vezes feitos de revolta, indagações. Grosso modo, uma determinação plena dalgum fator universal indiscutível.

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Se há solidez em algo, o Tempo, seu Senhor, portanto. Soalheiras sem final, riscos pelo céu se superpõem aos demais fatores. Aquietam, então; deixam fluir as razões, os momentos, as virtudes. Mínimos resquícios do que foi embora viram marcas esquecidas dalgum ente que aqui passou.

Vorazes, infindos pergaminhos de uma mesma epopeia. Essa tanta herança sobrevive, pois, às costas das criaturas e fala disso com absoluta sobriedade. Este penhor tão poderoso perfaz o quanto houver desde eternamente. Enquanto isso, fagulhas pensantes preenchem e anotam o que existe. Elas, objetos e figurantes da grande história, narram consigo as tantas vozes do código e das ausências. Saber de tanto, que diferença faz?!

Artesões de solidão, trazem no íntimo a certeza e esperam diante dos sóis. Sonhar fala, revela, satisfaz quantas vezes. Sobretudo nas sombras do mistério, onde revivem partituras inteiras de sabor inigualável. Passadas que fossem todas as existências, rastros profundos fincariam os instantes das suas longas jornadas em caravanas de heróis, a permanecer em todo coração.

Silêncio das escolhas

Enquanto que descrevem parábolas pelos céus do Infinito, nas luas e nos rios, são faces ardentes dos dias, no coração das criaturas. Vivem a estrutura enorme de longos trechos e mistérios na lama da solidão. Nisto, os que ficaram atrás insistem continuar no escorregadio das palavras soltas. Suadas. Quietas. Olhos absortos no escuro das indagações, nos estilos e dúvidas que sacodem o teto dos circos e deixam sucessivas observações nos espaços, nos objetos, nas lembranças. Por isso, a razão do quanto aqui, até onde significa alimentar sonhos de reinos e visões. Assim, fervuras intensas dentro dos seres os revolvem à busca de conhecer o sentido das instâncias, nas letras das histórias e nos fios elétricos da distância.

Vontade não falta, contudo, nessas jornadas pelo chão do Paraíso. Sempre vastos campos, os dias em forma das novas experiências dão traços que jamais serão esquecidos. Ausências, talvez, porém quereres desfeitos na pressa de encontrar o limite dos versos, contos e romances. Em ritmo audaz, contorcem o trilho das estrelas, na forma de pequenos gestos de personagens escondidos pelos oceanos, sujeitos das oportunidades logo então deixadas na forma de suores, tratados e agressões, descompasso infiel das guerras, dos dramas feitos de ingratidão, necessidade e apegos devoradores do Tempo.

Bem isto que seja o início das indefinidas histórias armazenadas a meio de emoções e saudades. Espécie de biografia do futuro, as ideias acompanham esse espaço entre as flores, nos jardins da consciência. Saber, contudo, o quanto representam a si os trinos das madrugadas em festa e das profecias repetidas ao correr dos séculos. Refazem o labirinto das aventuras e certezas; observam de perto o fervor de máquinas e tradições decididas, a qualquer custo, a transitar pelos céus, na ânsia de revelar o próprio Ser.  

Constatações

E lá, certa feita, face a face conosco próprios, se distingue a imensidão de um princípio original. São olhos de enxergar o quanto de inesperado percorre as tangentes de quando existe e, decerto, contém muito no aguardo das certezas superpostas nas tantas camadas, dentro dos acontecimentos e nos seus protagonistas. A princípio, o auge de tudo, bem face as horas, propaga o Tempo e demonstra o inefável de tudo que sempre houve no coração das pessoas. Algo soberano, fator de todas as lendas e todos os sonhos, conta a conta que ilumina o Infinito das eras. Disso, o que ocupa os universos e alimenta a persistência e o senso da sorte vivem os sóis.

Essa leveza tão plena, a tocar o suor das criaturas e dos objetos, merece tantas denominações além só de palavras e gestos, essência do mistério de estar aqui ao léu de instantes e visões. Há um fundamento, pois, da mais perene imaginação. Qual silêncio supremo, transes ilimitados hão de sustentar o crivo do Destino. De início, na virtude e na solidão. Depois, multidão incontável de circunstâncias trazidas ao momento em forma de criação e poder. Conquanto haja luzes nessa viagem sem princípio ou final, ser-se-á o Autor das infinitas formas e das histórias perfeitas de amor e paz.

Nesse mister, o correr das gerações trazem de novo o íntimo da contrição e buscas e constatações, sombras de floresta a viver no firmamento das incontáveis determinações, leves impressões donde ora pisam os seres à busca de realização. Isso descrevem os autores, tratados definitivos de uma ocorrência ilimitada. Ciências, filosofias, canções, películas; cores e formas se revelam nessa transcendência até então adormecida.

Pulsar constante, as existências perfazem o sentido e realização desde longe considerada na essência dos dias consecutivos e existências sem par, justeza e inevitabilidade consciente ao sabor das conquistas humanas...

Uma fábula

Segundo o naturalista romano Plínio, o Velho (23-79 de nossa era), na sua obra História Natural, certa feita, um alforriado se vira a braços com sérias acusações de outros lavradores vizinhos seus de que utilizava meios mágicos, escusos diante das normas, para obter boas safras na lavoura. Nisto, seria levado ao tribunal de Roma, aonde o agricultor teve de comparecer e prestar suas justificativas de defesa.

Daí o alforriado reuniu os meios que utilizava para obter as tais melhores safras do que os vizinhos, estes donos de áreas bem maiores e melhores do que as que cultivava.

Naquele dia, temendo vir a ser condenado face às sérias acusações, compareceu ao fórum munido de arado e bois e outros equipamentos que adotava no seu ofício diário.  

- Romanos – disse ele, - estes são os meus feitiços... pois não posso mostrar a vocês nem trazer até aqui meus cansaços, minhas noites não dormidas e meus suores. Fábulas Fabulosas, de Michel Piquemal e Philippe Lagautrière

Com isto, de pronto seria absolvido por unanimidade perante os juízes, e regressou com tranquilidade aos seus afazeres no campo.

(Ilustração: Abstrato, de Janaína Lacerda).

Relevos e vertentes

Nas superfícies de tudo isto, pontos e contrapontos, variações de qualidade, quantidade, possibilidades esparramadas pelos séculos. Isso de sobreviver diante do Infinito e tocar adiante as sequências dos acontecimentos, senhores que sejam dessa imensidão da consciência e viver nas entrelinhas da sorte. Num mesmo tocar de oportunidades, horas a fio de pensamentos se sucedem. Nem sempre assim, no entanto. Sequências inesquecíveis a preencher de lembranças o prisma dos instantes. São amigos, circunstantes, promessas, trajes esquisitos de personagens trazidos lá de longe das histórias e dos ritos, de nuvens e firmamentos.

As estradas guardam consigo esse trajeto de criaturas no íntimo dalguma essência que seja. Vivências. Indagações repetitivas. Nesse furor sem conta, nascem todos, criaturas e objetos, fome deslavada do mistério, das dúvidas. Dalgum jeito, tradições incontidas preenchem de habitantes os mesmos territórios de antes, esquecidos a meio de outros episódios. Riscos de longos traços e vazios de causar espanto. Superpostos, assim, no rosto do eterno, poucos distinguem a que aqui estejam... Sabem de quase nada. Aventuram interpretações e depois viajam pelos tempos à busca doutras virtudes.

Enquanto isto, pelas ruas das cidades de agora seguem soltos os antigos aventureiros de caminhos abandonados, jogados no trânsito de iguais sonhos, dentro das outras memórias. Práticas infindáveis de vetustos casarões regressam faceiras naquela manhã a mais que logo virá, passados de expectativas e delírios. Daí novas gentes, paisagens talvez planas ou irregulares, cercadas de lendas escondidas na pele das gerações posteriores. Conquanto, destarte, submissos autores dos quantos séculos deixam ali bem à margem da história real a cor de narrar cenas e distinguir valores. Essas mesmas condições servem de rascunho daquilo a caminho, nas súplicas dos autores transcritos e adormecidos, pois. Circunspectos, seguem os heróis, rostos cobertos no andrajo definitivo das ausências. saber disso, porém, de pouco significa perante a voracidade dos estertores em volta.

A tapeçaria da memória

A inscrição do absoluto dentro das criaturas humanas, isto que bem significa reviver as vidas e traduzir em falas e gestos o que restou na estrada. Superposição de cores e formas, sons, impressões, painel entranhado nas consciências feito de viagens ao inexistente, num fraguar inevitável. É-se um hoje para sempre nas folhas imensas de emoção e temporalidade firmadas no íntimo. Nisso, as camadas sucessivas de lembranças que restam soltas nesse movimento de contar o Tempo através dos instantes presenciados.

Dali, muito houve até então daquilo aparentemente deixado nos escombros, no entanto vivo nas formas inesperadas de tudo então gravado. Conquanto as palavras busquem localizar tais escolhas, todavia novos acontecimentos insistem preencher o crivo do anonimato. Já foram tantos, e mais ainda formar-se-ão à face dos destinos dessas mesmas criaturas que regressam ao invisível.

Quanto acúmulo a se imaginar ser de memórias que vem sendo feito do existe desde antes, dos começos. Isto que instrumenta gerações inteiras a responder ao silêncio. Às vezes me pego a indagar de mim donde vieram quantas histórias, novos personagens e lugares, numa faina inextinguível pelas garras do desaparecimento. Inúmeras circunstâncias em correr nos séculos e disto o resultado em forma dos fragmentos em volta. Há provérbio africano que resume este dizer numa frase: Quando morre um ser humano, fecha uma biblioteca.  

Noutras horas, o desejo voraz de continuar dalgum jeito através doutros conceitos, outros céus. Alguns falam disso, dão lá suas notícias, descrevem planos e possibilidades, a ver do impossível as divisões nas paragens do Infinito. Os passos iniciais são estes daqui, através dos dias, das esperanças, trazendo-as na essência o próprio Ser que o somos. Nas paragens visíveis, a perfeição dos fenômenos adormece na alma e tocamos em frente, séculos afora.

O silêncio dos filmes

Esse hábito de acompanhar as histórias cinematográficas me deixa, por vezes, a notar o quanto difícil ser um filme dotado doutras noções a não um de um término melancólico, mesmo que queira fugir e esquecer do lado da continuidade que pudesse haver, talvez, dali adiante. São peças soltas do grande Tempo em constante movimento. Seus diretores abandonam aos pedaços o passado às mãos dos espectadores e os põem, inevitavelmente, face a face consigo próprios. Legendas cheias de percepções, ação, inesperados, depois feitos de pura lembrança, semelhante ao que acontece de um a um dos que os veem.

Nisso, a gente também revolve de dentro os traços do que ficou atrás, fragmentos de vidas, emoções, tudo num filão sem par, desfeito nos velhos episódios da gente e que se movem noutras histórias. Longos estirões de traços acumulados no íntimo fervem à solta, em focos repetidos, trazidos de antes. Dariam outras quantas películas, por certo. Contariam novos enredos. Encheriam outras telas. Isto, esses resquícios daquilo guardado nas entranhas das criaturas farejam, quem sabe?, vir outras vezes, quais sempre fazem noutros diretores.

Essa compreensão do poder da imaginação, algo vivo, sustenta do passado as nuances ali deixadas nesse filão em atividade onde pousamos lá um dia. Roteiros daquelas vivências, isto sim, bem significam nós mesmos, pois. Justaposição das possibilidades mais antigas persistam junto aos humanos em forma de verdades eternas do que experimentaram e agora ajustam na alma às necessidades atuais. Livros, argumentos, verdades só parciais, contornam o esquecimento, feitos seres livres, audazes, numa façanha super-humana, desmanchados pelos escombros que ora nos cercam. Crê-se, por isso, no poder da existência e da Eternidade que habitam cômodo semelhante, enquanto que envolvem entes e objetos no afã de reverter o quadro da inexistência e, hora ou outra, vir exibidos nalguma sala de projeção mundos afora.

Bem isto a força das existências em formado de tantos segmentos, porém unidos aos barcos do Infinito, arte pura das verdades sem final.